Es war eine nebelige Nacht in Amsterdam. Direkt an den Docks lag das Lokal "Fietzenpömp". Man musste zuerst die Hafenpromenade entlang gehen. An der zu so später Stunde noch Matrosen waren, die einen misstrauisch beäugten. Die Straßen waren in ein mattes grünes Glühen der mit Leuchtgas gefüllten Straßenlaternen tauchte die Umgebung in ein unwirklich erscheindendes Licht.
Das rythmische Krachen der Wellen, die gegen die Steinerne Küste mischte sich mit dem geklapper von Vorbeireitenden Pferden und dem Gemurmel und Gearbeite der Matrosen. Ein Salziger Duft von Fisch, Algen, Urin und Tod lag in der Luft und es jagte einem einen kalten Schauer über den Rücken.
Hundebellen fehlte seltsamerweise. Nur wenige Katzen trauten sich scheu auf die Straße und huschten lieber vorsichtig in den Schatten, als gesehen zu werden.
In dem Lokal sah es schon wieder ganz anders aus.
Es war ein relativ großes Lokal mit hellen langen Tischen. Es war ganz guter Betrieb und ein Tisch war offensichtlich auf den Namen des Detektivs "Stevens Smetsers" reserviert.
Die Nachbartische waren voll von US Amerikanischen Matrosen. Anscheind lag gerade ein Amerikanisches Kriegsschiff vor Anker und die Seeleute hatten Landgang. Sie kippten sich das Bier in den Rachen und gröhlten Spottlieder auf die Engländer. Nichtsdestotrotz war eine gute und gemütliche Stimmung da in der sich jeder einfache Mann der Arbeiterklasse wohl fühlen würde.
Die beiden weiblichen Bedienungen waren sichtlich überfordert, die Amerikaner mit Bier zu versorgen und gleichzeitig die vielen Anmachsprüche abzutun. Sie waren offensichtlich im Stress.
Der Fels in der Brandung war der Wirt. Es war ein dicklicher Mann ende 40 mit schütterem schwarzen Haaren. Eine braune Weste trug er über einem groben Wollhemd und schwitzte die ganze Zeit. Er saß hinter dem Tresen und blickte sich im Schankraum um mit den Augen eines Berhardiners um. Er wäre wohl der Erste Anlaufpunkt für jemanden, der irgendeine nicht gestresste oder gegröhlte antwort haben wollte.
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